Frisör

26. Januar 2019 von rejekblog 31 Kommentare

Ich bin ein Typ. Ein ganz seltener sogar. Wurde mir in die Wiege gelegt. Dies erklärte sie mir vor 30 Jahren. Sie stand vor mir, eine Grande Dame, eine äußerst gepflegte Erscheinung, älter, vielleicht 20 Jahre, aber auf keinen Fall mehr, groß, schlank, mit langem, gewellten blondem Haar, ausgesprochen schön manikürten Händen und einem leichten Duft nach Vanille. Sie wollte mich.

Mein Typ, der unvorstellbar selten ist. Einen wie mich trifft man nicht alle Tage. Sie bat um meine Begleitung. Zu sich. Und würde mich gerne noch weiteren überaus charmanten Damen vorstellen, die sich voller Hingabe und Leidenschaft meiner annehmen würden. Behutsam Hand anlegen. Über Stunden. Und der Gedanke gefiel mir. Ich war noch keine 23 Jahre, unerfahren und brauchte Geld.

Aber ich schwankte, ich überlegte, wollte mich noch nicht festlegen. Aber mitgehen. Auf jeden Fall nicht sofort. Ich wollte sie warten lassen. Ihre Spannung steigern. Ins Unermessliche. Ihre warmen, zarten Hände sollten warten. Ungeduldig. Voller Begierde. Auf mich.

Es war an einem warmen, sonnigen Samstag im Sommer. Ob ich Lust hätte, ob ich am Nachmittag Zeit hätte? Für sie und die anderen Damen?

Ich war damals so groß wie heute, wog etwas weniger und hatte halblanges, hellrotes Haar gepaart mit einem blassen Teint und reichlich Sommersprossen um meiner Nase. Einfach selten. Ein einzigartiges Gesicht.

 

So reiste ich an, voller Spannung und Erwartung und besuchte die Damen.

Eine Schminkschule. Dort lernten junge Damen, wie man aus einem Gesicht das Gesicht macht. Ich. Haare, Haut, Sommersprossen – der sommerliche Typ. Der mit dem unwiderstehlichen Porzellanteint. Das neue Sommer-Gesicht-Model der Schule.

Und nun versuchten sie aus meinem eins zu machen, zu modellieren. Da standen die angehenden Visagistinnen mit Pinsel, Puder, Pinzette und starrten mich verzweifelt an. Die Augen voller Fragezeichen. Eine schweißtreibende Arbeit. Eine unlösbares Aufgabe. Einem „knabenhaftigen“ Knaben mit fahlen, farblosen, furchtbaren Teint galt nun mit Kajal, Rouge, Primer die hängenden Schlupflider, die monströsen Tränensäcke, die fetten Pickel weg und mit Lippenstift ein Lächeln in sein ausdrucksloses Gesicht hinein zu zaubern. Sie sollten meine Persönlichkeit unterstreichen, hervorheben, herausarbeiten. Eine Herausforderung. Tränen. Es wurde gezupft, gerupft, gedrückt. Es wurde aufgetragen, abgetragen. Die jungen Mädchen verzagen.

Kirschrot, Weinrot, Hellrot. Auf Tücher „beißen“. Nur nicht die Damen reizen. Bekam auch so rote Lippen vom ewigen Abscheuern, Abrubbeln, Abraspeln. Meine Augenlider wurden gelb, grün und am Ende doch nur blau.

Sechs Monate lang erfuhr ich alles über meine unterschiedlichen Persönlichkeiten. Die Damen übten, interpretierten sommerliche Gefühle und ich lernte. Cat Eyes, Camouflage, Concealer wurden Wörter, die ganz natürlich in meinem Sprachschatz übergingen, dass selbst meine ältere Schwester erstaunte und meine Mutter sich fragte, wohin mich der ungewöhnliche Weg führen würde. Doch keine Enkelkinder?

Sechs Monate, bis mir die Dame erklärte: Dass sich unser farbenfroher Weg nun trenne. Die Mädchen können und wollen nicht mehr an einem Burschen Hand anlegen. Das ging einfach nicht. Meine Karriere war beendet. So abrupt wie sie begann. Laufstege in Paris, Madrid, New-York. Ade. Die Titel der Vogue, Bazaar, Cosmopolitan werden auf mich warten müssen. Geblieben ist die Erkenntnis: Hellblau ist meine Farbe. Hellblaue Hemden wurden kurz mein Markenzeichen, da ich so sommerlich bin und die Farbe meinen Persönlichkeit unterstreicht.

Und wenn ich wieder einmal auf der Suche nach meiner Persönlichkeit bin, gehe ich zum Frisör. Aber eigentlich mach ich es selber, passt besser zu mir.

 

 

 

 

 

 

Mudda und ich 1987