Veränderung

12. Januar 2019 von rejekblog 42 Kommentare

Stand neulich im Zug. Am Eingang oder auch Ausgang, gerade auf welcher Seite man am oder im Zug sich befindet. Hielt mich an einer Stange fest. Von Duisburg nach Essen. In einem RE und es war frühmorgens, brechend voll. Alles pendelt zur Arbeit oder zur Schule. In Mülheim die kleine Bahn noch mehr Leidgeprüfte aufnahm.

Man rückt zusammen, wie es halt in Notlagen so ist oder seien sollte. Alle teilen sich das gleiche Schicksal. Und ich mit zwei jungen Leuten ab Mülheim die Stange. Sie gingen in die Oberstufe. Erfuhr ich. Lauschend. Er, einen halben Kopf kleiner wie ich, jung, vielleicht 17 Jahre. Schmal gebaut und mit einem länglichen, fransigen, löchrigen, schwarzen Oberlippenbart und viel Flaum um sein Kinn. Sie hatte etwa seine Größe, sein Alter, lange schwarze Haare, aber ohne Bart, dafür mit mehr Kreuz.

Sie unterhielten sich über Gott und die Welt, über die Unsinnigkeiten von Projektarbeiten und über das Alter. Sie war kürzlich auf einer Party, erfuhr ich wohl wissend, dass man andere nicht belauscht, ich aber keine eigenen Kinder und seit geraumer Zeit eine gewisse Neugier entwickelt habe, was junge Menschen so umtreibt, denn ich war, man mag es kaum glauben, auch mal in dem Alter und hatte meine Gedankenwelt.

Auf dieser Feier, so das junge Mädchen an der Stange, war eine Frau, die sie wohl ganz gut kannte, denn sie erwähnte ganz beiläufig ihren Vornamen. Diese Frau war dermaßen betrunken, dass sie keinen „schönen“ Eindruck hinterließ. „Sie ist mittlerweile 22 Jahre alt und war so etwas von betrunken. Ich meine, wenn man 15 oder 16 ist, ist das ja in Ordnung. Da probiert man sich aus, Aber mit 22. Da sollte man doch einen Schritt weiter sein.“ Er darauf: „Ja. Wie unvernünftig.“, und seine Oberlippenbartfransen richteten sich dabei auf eine merkwürdige Art nach oben, als sich sein Atem darin verfing, dass ich meinen Blick von seinen Härchen nicht abwenden konnte. Hielt mich mit meiner rechten Hand an der Stange fest und fummelte mit der linken ein TicTac aus der Jackentasche. Ich werde in zwei Monaten 55 Jahre, also Mitte 50, jetzt aber noch nicht, erst in zwei Monaten, also noch nicht Mitte, nur knapp davor und ich versuchte gerade mit der Pastille meine nächtliche Unvernunft zu verdecken.

Während er darüber sprach, dass er gestern an der Supermarktkasse stand und vor ihm eine Frau äußerst umständlich nach ihrem Portemonnaie suchte: „Mein Gott war die alt, aber so richtig hornalt. Bestimmt schon 50.“ Und mir meine Atemschönmachpille irgendwo im Hals stecken blieb. Sie verfing sich irgendwo zwischen Speise- und Luftröhre. Ich hatte das zwanghafte Gefühl, sie gleich durch die Nase unter lautem Getöse wieder an die frische Luft zu setzen. Dabei fiel mir würgend ein, als ich in seinem Alter war, war ich felsenfest davon überzeugt mit 50 nie mehr Sex zu haben, zu alt. Was eigentlich ein kruder Gedanke war, da ich mit 17 noch keine Berührungspunkte diese Art gesammelt hatte und bis dahin noch ein weiter, beschwerlicher Weg vor mir lag, was ich natürlich damals nicht ahnen konnte. Ich aber komischer Weise über das Ende meines amourösen Lebens nachdachte, bevor es überhaupt begann. Dass ich recht behalten sollte, konnte ich damals nun wirklich nicht ahnen. Und hätte ich es gewusst, hätte es mich höchstwahrscheinlich auch nicht gewundert.

Auch fand ich selber, in dieser längst verblühten Zeit, Menschen um die 50 weitab von Gut und Böse. Ich konnte ihn verstehen, den jungen Knaben. Starrte dabei auf den ordentlichen Mittelscheitel seiner Bekannten, der sich heftig zustimmend, nickend hin und her bewegte. Und dachte nur: Mit 17 hat man noch Träume, da wachsen alle Bäume… Und während mir der alte Klassiker so im Kopf herumspukte, dachte ich an verjüngende und für mich notwendige Hautcremes. An den, für mich, überaus eigenwilligen aber angenehmen Geruch von Douglas Läden und wenn es diesen in kleinen Fläschchen gäbe, ich ganz bestimmt Stammeinkäufer werden würde.

Und während ich so von meinen Gedanken abgelenkt wurde, glitt der Zug holpernd in Essen HBF ein. Wir drei standen vor der Öffne-Mich-Leuchte an der Tür und warteten darauf, dass sie auf grün sprang. Er fragte sie: „Und sehen wir uns gleich, bei der Rückfahrt?“ Und sie strahlte: „Klar, wie immer.“ Sie ging den Bahnsteig rechts runter, während er ihr lange nachblickte. Als sie zwischen all den vielen Menschen, die dem Zug entstiegen, verschwand, lief er links mit mir Richtung Busbahnhof. Er atmete schwer und mir fiel ein, dass ich vor Tausenden von Jahren ebenfalls auf diesem Haupt-Bahnhof stand. Mit 17 Jahren. Nach der Internatswoche einem wunderhübschen Mädchen mit schwarzen Zöpfen sehnsüchtig hinterher blickte. Sie ging nach links.

Es gibt Dinge, die verändern sich nicht.