Wollte ich nicht missen

17. November 2018 von rejekblog 24 Kommentare

War in dem kleinen, sauerländischen Dörfchen Herdringen. Nun wird der ein oder andere denken: „wow, da wollte ich auch schon immer mal hin.“ Nun, glaub ich nur bedingt. Wer kennt schon das Dorf? Ist wahrscheinlich so bekannt wie Llanfairpwllgwyngyllgogerychwyrndrobwllllantysiliogogogoch in Wales oder Hum in Kroatien; obwohl, Hum ist die kleinste Stadt der Welt mit schlappen 30 Einwohnern. Da war schon 1976 Herdringen größer, denn hier zählte man so 800 Männekes zu Herdringianern. Und ich kam später oben drauf. Zog dorthin.

Freiwillig unfreiwillig. Mutter überrumpelte mich. Kaufte mir haufenweise diese Kinder-Schneiderbücher über Schloss Schreckenstein. Und schon wollte ich meine eigenen gefährlichen, schrecklichen Internatsabenteuer erleben. Das einzig Schreckliche waren die ewigen Spiralnudeln mit Gulasch und jeden verdammten Freitag gab es Linseneintopf. Da Mutter mir, auf ihrer ganz eigenen einzigartigen Weise, so blumig von dem Internat Herdringen vorschwärmte, war es um mich geschehen. Da musste ich hin. Schon saß ich dort, und verdammt lang, fest. Um genau zu sein bis 1983. Vom 12. bis zum 19. Lebensjahr. Damit versuche ich heute alles zu entschuldigen. Klappt aber nie.

Gestern fuhr ich das erste Mal nach all den Jahren wieder in das Dörfchen, welches ich damals auch gerne „der Knast meiner Jugend“ bezeichnete. Nach langer Zeit. Nicht, dass man nun glauben möge, die Zeit hätte mich derart schwer traumatisiert, dass ich nasse Händchen, kalter Schweiß oder Schüttelfrost nur bei dem Wörtchen Herdringen bekäme. Zunichte. Es war eine ausgesprochen gute, angenehme Zeit. Es gab halt nur kein Grund mehr wieder dort hinzufahren. Die Leute, die ich kannte, waren fort. Alles und jeder verstreute sich nach dem Abi über halb Deutschland.

Und nun? Nun dachte ich, ob ich noch große, wahre Gefühle bekomme, wenn ich die alten Plätze und Orte noch einmal sehe. Orte, wo wir schwafelten, sangen, sauften. Der Ort meiner ersten großen Liebe, Der Ort meines ersten Heiratsantrags. Achja…

Nun. Aus den 800 Einwohnern wurden fast 5.000 und aus dem Luftkurort-Dorf eine sogenannte Landstadt. Wo einst Felder, Wiesen und Wälder standen, stehen heute schmucklose, schnörkellose, phantasielose Einfamilienhäuser. Wer will´s verdenken. Jeder will in der Natur leben, da muss sie halt weichen. Aus kleinen Wegen wurden große Straßen. Alte Häuser wichen neuen. Aus dem öffentlichen Internat wurde Privatbesitz, Betreten verboten. Verboten. Kenne ich doch noch von früher. Gott sei Dank, einiges ändert sich nie.

Verändert hat sich die kleine Trinkhalle direkt an unserer Dorf-Schule, die ist jetzt im großen Kiosk-Himmel. Und der kleinen Schule erging es auch nicht besser. Leer.

 

 

 

 

Schon 1852 unterrichtete hier der Mathe-Lehrer Knoche, so steht es an der Tafel am Eingang, die Dorfjugend. Zu meiner Zeit war es das kleinste Gymnasium Deutschlands. 92 Schüler verteilten sich auf alle Jahrgangsstufen. Davon verirrten sich 12 in meine Klasse. Davon ein Mädchen. Von 8.00-13.00 Uhr Schule. Von 16.00-18.00 Uhr Hausaufgaben unter Aufsicht.

Und die guten Stube? Acht pubertierende, picklige Buben, vier Hochbetten, acht Schränke, acht Stühle, zwei große Tische und ein hübsche, modische Tapete verzierten den Raum. 24 Stunden hockten wir aufeinander. Wir kannten uns in- und auswendig.

Die Mädchen hatten ihr eigenes Haus. Schliefen von den Burschen getrennt. So nah und doch so weit entfernt. Wie mein erste große Liebe, die ich heimlich auf dem Balkon bewunderte. Sie ließ aber nie ihr langes, schwarzes Haar für mich herunter. Aber über diese merkwürdige Geschichte habe ich ja schon reichlich erzählt. Lief vorbei an der alten Dorfkneipe, die vor lang vergessener Zeit unsere heimliche Wohnstube war und heute tatsächlich eine ist.

Sah den Platz hinter der Dorfkirche. Hier machte ich meinen ersten Heiratsantrag. Stimmt nicht so ganz, eigentlich machte sie ihn. Nee, auch nicht so richtig. Wir waren uns plötzlich einig, obwohl wir gar nicht vereint waren. Also so im klassischen Vorfeld Sinne. Naja, plötzlich standen wir am 25. Mai 1983 in Arnsberg vor dem Standesbeamten und schlürften mit den beiden Trauzeugen, die ich kurz vorher auf der Straße mit zehn Mark zur Urkundenunterschrift überredete, in der gegenüberliegenden Kneipe ein Bierchen. In dem „Alten Rathaus“ küsste ich das erste Mal ein Mädchen, und schon war ich verheiratet. Vadda hatte mich ja gewarnt. Gut, dass er und Mudda es nicht wussten.

 

 

 

Wollte ich nicht missen. Nichts davon wollte ich missen. Daher gibt’s nur Bilder des schönen, kleinen Dörfchens Herdringen.

 

 

 

Noch echte Winter